Хочется что-то написать. А нечего. Просто нечего. Полная творческая импотенция. Столы завалены какими-то бумажками, тетрадями, дисками, книгами. Сдвигов 0. Это уже не про написать. Это про всё. Маска, конечно, хорошо, но надолго ли? Всё хорошо, всё замечательно и великолепно. Я, как всегда, полна оптимизма, но почти ежедневный автобусный Сплин, несмотря на название, всё же несколько оптимистичней.
Задолбало писать тут какой-то депрессивный набор слов, но больше нечего. Если начать бравировать ещё и с самой собой, можно и прожить всю жизнь чужим себе же человеком. Лучше живой меланхолик, чем мёртвый сангвиник. Я не вру никому, не умею. Просто замалчиваю. Нельзя открыть всё, когда хоть кто-то хочет видеть в тебе моральную опору. Будет мерзко.
Наверное, просто много думаю. И много требую. Слабость к хорошей литературе - не для нашего века.