Расквитавшись со Стерном, внезапно вспомнила, что наступил декабрь. А это значит, что пора вновь перечитать "БГ" (это не Гребенщиков и не Годунов, это "Белая гвардия" Булгакова). Первые три страницы страшно меня опечалили - я уже на год старше Николки... Вспоминается Виктор Некрасов, который немного завидовал милому юнкеру, навсегда застрявшему в семнадцатилетнем возрасте. Я не завидую, нет, просто Николка - это, если можнотак выразиться, мой идеал, эталонный экспонат из палаты мер и весов. Он всегда был для меня чем-то очень недосягаемым, почему-то взрослым и безумно любимым. А теперь я его старше. И скаждым годом эта разница в возрасте будет только расти. А моё отношение к нему всё равно будет = const. Такой уж у меня в голове вневременной идиотизм. Мы с ним поменяемся. Пусть он будет взрослеть (плевать на окровавленную шею и жёлтый венчик), а мне будет семнадцать с половиной.
"Если тебе скажут, что союзники спешат к нам на выручку, - не верь. Союзники - сволочи"